Desventuras de un productor

2005-12-28T13:02:00.000Z

En noches tan frías y oscuras como aquella, lo único que podía hacer era acurrucarse por completo bajo las mantas. Sin embargo necesitaba mirar. Procuraba moverse muy despacio cuando asomaba los ojos más allá del borde tibio de la manta. Justo lo necesario para ver a través de la ventana. Las cortinas estaban descorridas por el mismo motivo que le impulsaba abandonar su precario refugio: era preferible el miedo palpable de la realidad al innombrable pavor de sus fantasías.Tras los cristales, fuera, a merced del viento aunque protegida por la oscuridad, la falda de la pequeña colina proyectaba su forma negra sobre la ventana. De día no era más que una pequeña montaña. Verde, salpicada de pinos y matorrales y rocas blancas refulgiendo bajo el sol. Cuando la noche llegaba, la misma protuberancia inocente se transformaba en una amenazadora presencia con vida propia. Las copas de los árboles y los pequeños matojos se bamboleaban con el viento, susurrando amenazas a quien supiera escuchar con atención. Las piedras blancas eran mil ojos observándole mientras dormía. Como la forma que se recortaba en la cima. No había ningún árbol allí. Tampoco ninguna roca de forma extraña cuya silueta pudiera confundirse con la de un hombre tocado con sombrero de ala ancha. Conocía bien aquella loma. Ni los árboles, ni los matorrales, ni las piedras aparecen de repente. Se quedaba mirándola fijamente, intentando vislumbrar en la oscuridad algún brillo, algún fulgor, algo, cualquier signo que pudiera darle un indicio de su naturaleza. Nada. Nunca. Tan sólo aparecía cuando se asomaba entre las mantas y desaparecía cuando, agotado, el sueño acudía a confortarle. Mientras tanto le miraba. Prefería eso a especular sobre qué podía ser; un asesino, un ladrón paciente, un ermitaño maldito, un espectro, un monstruo, un... pero no. Mirándole le convertía en sólo una silueta en la oscuridad. Por eso prefería hacerlo; acostumbrarse poco a poco a la presencia misteriosa antes que, en cualquier momento, la muerte bajara por la falda de la colina y viniera a mostrarle su rostro. Mientras tanto, en noches frías y oscuras como aquella, lo único que podía hacer era acurrucarse por completo bajo las mantas.

2005-12-19T12:47:00.000Z

Bueno, pues ya estoy aquí de nuevo... he vuelto hace unos días, pero no he podido hacer casi nada. Demasiadas obligaciones y eso que aún no he empezado la actividad en serio. Ahora mismo estoy pendiente de varias cosas, no puedo escribir nada interesante. Nos vemos pronto, un saludo a todos.

2005-12-02T20:35:00.000Z

CERRADO POR VACACIONES

Qué gustazo, por primera vez en mucho tiempo puedo disfrutar de un puente... No me da ninguna pena cerrar el blog por vacaciones, me siento muy muy merecedor de ellas. Así que, amiguetes del blog (los dos o tres que me leeis) hasta pronto y felices vacaciones a quien pueda disfrutarlas. Y a quien no, tranquilos, todo llega, os lo digo yo que de esto sé un rato ;-)))

2005-11-28T09:11:00.000Z

MICROCUENTO

Cuando se tumbó en la cama no recordaba para qué se había levantado. Su marido refunfuñó desde el otro lado. Cerró los ojos y durmió un poco más.

Aquella mañana se levantó y fue al baño. Al entrar descubrió a una desconocida dentro, aunque no se asustó. La mujer del otro lado la miraba como si lo hiciera desde una ventana lejana. La observaba con curiosidad, tal vez preguntándose qué hacía una desconocida en su baño. Curioso, era lo mismo que ella pensaba de la otra. Tenía los ojos oscuros y profundos, dos pozos insondables en la cara rodeados de surcos. Le recordaron a una amiga de la infancia. No fue capaz de acordarse del nombre, pero sí que habían vivido muchas cosas juntas. Desconcertada por el encuentro, hizo un gesto con la cabeza despidiéndose, gesto que la otra le devolvió al instante, y decidió volver a acostarse hasta que la extraña decidiera dejarle el baño libre. Había sido muy cordial, pensó, dadas las circunstancias. Cuando se tumbó en la cama no recordaba para qué se había levantado. Su marido refunfuñó desde el otro lado. Cerró los ojos y durmió un poco más.

Aquella mañana se levantó y fue al baño. Al entrar descubrió a una desconocida dentro, aunque no se asustó. La mujer del otro lado la miraba como si lo hiciera desde una ventana lejana.

2005-11-22T18:39:00.000Z

El tiempo pasa, sin compasión. Una semana ya en el paro y sigo descolocado. Intento forzar mis ritmos circadianos a la nueva situación, pero van por libre. Las dos de la madrugada son las dos de la tarde para la glándula encargada de decirle al resto del cuerpo "eh, que es de noche, a dormir". Ya se acostumbrará. De momento aprovecho las horas de vigilia para ver cine atrasado, escuchar algo de música, escribir chorradas, leer cómics viejos... en fin, matando el insomnio de la manera menos dolorosa; después de todo llevamos muchos años siendo colegas. También le doy vueltas y vueltas a los aspectos más engorrosos de "cómo crear una productora de porno sin volverse loco", pero es del todo imposible: hay que estar loco para embarcarse en algo así. Mejor. Así me libro de seis años de aburrimiento e inactividad. Si hay alguien por aquí interesado en aportar ideas o colaboración estamos abiertos a todo. Gracias. Seguiremos informando.

2005-11-19T00:09:00.000Z

Bueno, da igual, qué más da, me la pela... aunque sólo me lea el coleguita del Ciruelo Mecánico (recomendable al máximo) y la amiga WhiteQueen (igualmente recomendable) voy a seguir publicando el blog. Total, para tener cuatro folios guardados en un cajón prefiero colgarlos aquí. Que les de el sol y se aireen. También es una buena terapia de desahogo. Es curioso, por el simple hecho de entrar al blog y soltar unas pocas paridas, me siento bien. Supongo que cuando emprenda mi aventura como productor guarrindongo me irá incluso mejor. Liberar tensiones escribiendo siempre ha sido una forma de escape y esto de publicar es una buena válvula. Aunque no me lea casi nadie. Sí, seguiré por aquí una buena temporada...

2005-11-17T19:15:00.000Z

Bueno, pues ya está el cuento de marras. Me gustaría que alguien lo pusiera a parir si cree que lo merece, más que nada para hacerme una ligera idea de quién me lee aunque no comente. No cuesta tanto un "ey, me pareces un gilipollas". Si escribo un blog es para compartir, lo bueno y lo malo, así que dejad comments, please. Gracias.

2005-11-17T18:22:00.000Z

LA BUENA HIJA (y IV): relato guarrindongo en 4 capítulos.

Me esmeré en prepararme para no parecer que me había esmerado. Rimel en las pestañas pero nada de sombra de ojos; sin pintalabios pero sí un poco de perfilador, muy suave; el cabello recogido con descuido aunque dejando bien al descubierto la nuca. Esa blusa blanca abierta, no demasiado, la que se ajusta al cuerpo de manera que se notan los pezones cuando están erectos. Unos pantalones negros y sobrios, marcando bien el trasero y el tres cuartos de piel marrón tapándolo hasta la mitad. Debajo de todo ello, lencería fina y unas gotas de perfume carísimo comprado en New York, quinta avenida. Papá, lógicamente, era inmune a esos encantos medio disimulados, así que cuando entré en el despacho de la fábrica el único que se puso nervioso fue su empleado. Precisamente el padre de Christian. Tras una conversación banal y una aburrida disertación sobre negocios, me despedí. Mi intención era salir por el almacén. Allí trabajaba él.

Estaba sentado en su escritorio, tecleando el ordenador. No me vio hasta que llegué junto a la mesa, apoyándome en ella, tal vez inclinándome demasiado. Tenemos que hablar. Y, dijo, ¿de qué podría hablar con la hija del jefe? Por un instante, pensé que era su forma de decirme que estuviera tranquila, que no pensaba hablar. Por un instante. Perdí la poca inocencia mucho tiempo atrás en el despacho de un papudo profesor de sociales. Lo sabes de sobra. Puede. Lo sabes. Está bien, suponiendo que lo supiera, has venido a hablar... pues habla. Me humedecí. No sé explicarlo. Era la primera vez en mi vida que alguien me dominaba. Me sentía a su merced, sometida, atada, impotente. Y eso, no sé por qué, me excitaba. Carraspeé antes de poder hablar. Mis pezones iban a reventar bajo el sujetador y él los miraba con descaro. Por fin articulé mi preparado discurso. He pensado que podías decir algo sobre la fiesta del otro día; sólo quiero que sepas que, si lo haces, haré que papá te despida, a ti y a tu padre. Se rió. El muy cerdo se rió de mi farol. Y eso me puso cachonda. Estaba confundida. Por una parte, se reía de la amenaza, por otra, eso, en lugar de enfadarme, hacía que mi sexo babeara. Sentía la humedad resbalar por mis muslos. Estaba confundida e incómoda. No debí hacerlo pero le pregunté de qué reía. De ti, niña; no puedes hacer que nos echen, ¿crees que tu padre es idiota? No, no lo era. Sólo eres una niña pija que juega a manipular; tu padre no despediría a dos empleados de confianza por el capricho de una cría mimada; aquí no pintas nada; tienes mucho que perder, para empezar quedarías en evidencia; la fiesta no es nada, pero la confianza de papá lo es todo ¿verdad? No respondí. ¿Verdad? Preguntó casi gritando. Sí; no se lo digas, por favor. Se quedó mirándome. Sus ojos me quemaban con ese odio. ¿Por qué me odias tanto? ¿Sabes? A mí puede interesarme ganar el respeto de tu padre; si le ayudo a llevar por el buen camino a su niñita, ganaría muchos puntos. ¿Por qué me odias? No te odio; te desprecio. Las piernas me temblaban. El cabrón me tenía en sus manos. Yo seguía excitada como jamás lo había estado. Podía haber tenido un orgasmo en cualquier momento. No se lo digas, por favor; haré lo que sea.

Lo deseaba. Deseaba con todas mis fuerzas que aquel hijo de puta me rasgara la blusa allí mismo, me tumbara sobre la mesa y me forzara hasta hacerme perder el sentido. No sucedió nada parecido. Se levantó y me ordenó que le siguiera. Fuimos hasta un sucio y maloliente cuartucho. Era estrecho y estaba repleto de utensilios de limpieza, apilados sin orden, apoyados en las asquerosas paredes y tirados por el suelo. Por fuerza, nuestros cuerpos se tocaban. Intentaba apartarme de él, haciéndome la acorralada. ¿Qué quieres de mí? Se lo pregunté con la respiración agitada y haciendo caer los ojos. El labio me temblaba. Arrodíllate. La orden sonó como un estallido. ¿Cómo? Ya lo has oído. Me arrodillé temblando, mitad de miedo y mitad de excitación. No, por favor, eso no, dije sollozando. Me levantó la cabeza tirando de la barbilla. Eres una puta y te voy a tratar como una puta. No, por favor. Creo que conseguí derramar alguna lágrima. Ya sabes lo que quiero. Bajé la cremallera del pantalón. Metí la mano dentro y toqué su pene. Estaba duro como un diamante y palpitaba tanto que sentía la sangre correr por sus gruesas venas. Noté su mano pellizcándome un pezón, retorciéndolo. Me dolía. Me dolía y me gustaba que doliera. Dejé que llevara su miembro a mi boca por la fuerza. Lo metió casi hasta la garganta y en ese momento creí desmayarme. No fue una mamada. Me folló por la boca. Entraba y salía de ella como si fuera un coño. Apretaba el glande contra mis amígdalas y yo borboteaba saliva cuando la sacaba, cayendo cuello abajo hasta mojarme los pechos y el vientre. Eyaculó en mi cara mientras le masturbaba. Noté el sabor ácido del esperma cuando introdujo de nuevo su falo hasta el fondo. El líquido viscoso me irritó la garganta y tosí. Cuando terminó todo yo había tenido un orgasmo balanceándome con los muslos apretados.

Necesito lavarme la cara, dije. El semen se adhería a mi pelo, me escocía en los ojos. Toma. Me tiró un trozo de papel secamanos arrancado de un rollo. Necesito lavarme, repetí. Pues te aguantas. ¿Por qué no me has follado? Yo no follo con putas. No soy una puta. No cobras por follar. Eso es ser puta. Y muchas más cosas también. ¿Por ejemplo? Por ejemplo venir aquí vestida como una puta amenazándome y deseando que te follara por callar. Yo no deseaba que me follaras. Entonces eres más puta aún, y mentirosa. Me había limpiado pero todavía sentía la cara y el pelo pegajoso. Por favor, necesito lavarme. Me cogió del cuello y me levantó. Te vas a ir; te vas a marchar de aquí tal como estás y no me toques más los cojones. Entonces supe que le tenía comiendo de la palma de mi mano. El odio de su mirada, aunque intentaba aparentar lo contrario, había desaparecido. Salimos del maloliente cuartucho y él se dirigió a su escritorio dándome la espalda. No me miró tampoco al sentarse y seguir tecleando como si nada hubiera pasado. Salí del almacén mirando hacia atrás, por si me miraba. No lo hizo. Tomé el autobús hasta casa. Durante el trayecto notaba aún el olor agrio del esperma bajo la nariz y la piel tirante, pegajosa. Alisé mi pelo temiendo encontrar un rincón donde no hubiera limpiado bien. Y sentía las miradas de la gente clavándose como si supieran lo que acababa de ocurrir; oliendo lo que yo olía, sintiendo en sus gargantas la irritación que yo sentía y en sus paladares el mismo regusto ácido. Paranoia. La paranoia, me dije, juega malas pasadas; pero también puede salvarte la vida.

Soy la niña buena de papá. Siempre lo he sido. Y seguiré siéndolo. En este puerco mundo, unos dominan y otros son dominados, aunque a veces los dominantes vivan en una ilusión y estén sometidos sin saberlo. Es la mejor forma de controlar: dejando que el esclavo crea ser el amo. Me di cuenta en la oficina de un profesor y lo había corroborado en un sucio cuarto de la limpieza. Christian me llamará. Vendrá a buscarme, es cuestión de paciencia. Disfrutaré doblemente con el juego. Me proporcionará lo que el imbécil de mi novio no es capaz y someteré al empleadillo haciéndole creer que me tiene atrapada. Jugaré mi póquer de ases con cuidado y, un día, cuando tenga más poder del que mi padre ha soñado nunca, cuando todo lo suyo sea mío... ese día será demasiado tarde para muchos.

2005-11-17T00:44:00.000Z

LA BUENA HIJA (III): relato guarro en 4 capítulos

¿Hablaría? No tenía miedo de la bronca. Ni del castigo. Tal vez no llegara ninguna de las dos cosas. Soy mayor de edad, tengo derecho a organizar una fiesta en casa. Si mentí a mis padres para montarla fue por la misma razón que ahora me hacía sentir miedo: la pérdida de confianza. ¿Qué iba a ser de la inocente y aplicada niña de papá cuando se enterara de la mentira, de su licenciosa vida oculta? Quedaría desarmada. Ya no más caídas de ojos, se acabó la reputación intachable. Toda una vida trabajando una imagen para nada. No podía dormir. En mi cabeza se sucedían imágenes de la escenita. Christian entrando en el despacho de papá. Diciéndole, no chivándose porque mi padre odiaba esas cosas, que vigilara a su retoño cuando le quitara el ojo de encima; que le habían llegado rumores; que se decían cosas feas por ahí. ¿Podría más la confianza de mi padre en mí? ¿O sería más fuerte la curiosidad, el afán de verdad? Le bastaría una llamada a un carísimo detective. Ya lo hizo una vez, cuando comencé a salir con el imbécil. Aunque tuviera cuidado a partir de entonces, la paranoia ganaría al final. No podría dar un paso sin mirar a mi espalda. Soy el tesoro más preciado de papá y él, el todopoderoso, siente la amenaza constante sobre su joya favorita. Si disminuyera un ápice su confianza en mí... no quiero ni pensarlo.

Tampoco podía acudir a Christian y pedirle, sin más, que no dijera nada. Ese brillo de rencor en el fondo de sus ojos me daba miedo. ¿Envidia? ¿Celos? ¿Codicia? ¿Deseo? Podía ser cualquier cosa. No, no podía acudir a él en busca de compasión. Y sin embargo sabía que el tiempo estaba en mi contra. A medida que pasaban los días, la paranoia crecía. Una mirada fugaz de mi padre la interpretaba como una mirada suspicaz. Un favor no concedido paralizaba mi voluntad para insistir y hacía bajar mi autoconfianza varios enteros. No podría continuar así mucho más. Tenía grandes planes para el futuro. En esos planes papá jugaba un papel protagonista y su dinero, su empresa, sus acciones, eran un medio. Su confianza era vital y estaba en juego por un simple error. Un insignificante empleado que había visto demasiado. Debía hacer algo. Matarle me parecía excesivo, fantasioso. No conocía a nadie capaz de propinarle una paliza. Podría comprarle, pero el plan para sacarle tanta pasta al viejo sería complicado, muy arriesgado. No tenía remedio. Debía sacarme yo misma las castañas del fuego. De la única manera que sabía.

2005-11-16T15:11:00.000Z

LA BUENA HIJA (II): relato guarro en cuatro capítulos

Tuve mala suerte hace un par de semanas. Dije a papá que no iba al chalet el puente de todos los santos porque tenía que estudiar. En lugar de eso, monté una fiesta de Halloween en casa. Estaba llena de gente desmadrada, bailando en el salón, fumando, bebiendo, esnifando y, es de suponer, aprovechando las seis habitaciones del piso. Fue apoteósico. Desde el viernes por la tarde hasta el sábado por la noche, mi casa era un ir y venir de gente. Lo mejor de la sociedad, los hijos más selectos de los más selectos hijos de la ciudad. Vete a saber cómo se enteraron de la orgía... algunas noticias corren como la pólvora. Mi plan era desalojar a todos el domingo y llamar a una agencia de asistentas, diferente de la habitual, para limpiarlo todo el lunes por la mañana antes de la llegada de mis padres el martes. Tuve muy mala suerte. Estaba en el sofá, algo bebida y fumada. Me besaba salvajemente con mi novio. Una de sus manos se movía bajo mi camiseta y a nuestro alrededor la fiesta seguía. Estábamos a punto de ir a la habitación grande, que había cerrado con llave. Y le vi a él. Ahí estaba Christian mirándome, con una sonrisa cínica en la cara y ese extraño brillo rencoroso en el fondo de sus ojos. Disimulé, por supuesto.

En la cama no podía concentrarme en otra cosa. El imbécil de mi novio me manoseaba, metía su lengua en todos los recovecos de mi cuerpo, su miembro se movía con torpeza dentro de mí. Era incapaz de sentir nada, no sólo por la escasa habilidad de mi amante. Christian hubiera podido estar en su lugar si no fuera el hijo de un empleado de papá. Es atractivo. No de la forma que lo es mi novio. Éste es guapo, delicado, educado, sensible e inteligente. El otro no destaca por ninguna de esas cosas, pero a menudo he sentido por él una atracción casi animal. He llegado incluso a humedecerme al sentirle cerca. Me trata con educación, sí, aunque en su mirada adivino siempre un deje de rencor, vete a saber por qué. Tal vez la intensidad de su inexplicable odio es lo que me excita. Es de las pocas cosas que siento vivas de verdad.

Eyaculó sobre el pubis mientras yo fingía un gran orgasmo. En los escasos cinco minutos que duró todo, tuve clavada la mirada de Christian desde un oscuro rincón del cuarto. ¿Qué demonios hacía allí? Me vestí tras agradecerle al imbécil el supuesto momento maravilloso, regresé al salón y le busqué. Estaba bebiendo en un rincón, solo. Le pregunté quién le había invitado. Respondió que, en esa clase de fiestas, no podías controlar quién había sido invitado y quién no. Sin decir nada más, me dio un sobre con el anagrama de la empresa familiar y una copia de las llaves de casa. Se fue. El domingo, como estaba previsto, la fiesta terminó. El lunes una cuadrilla de fámulas dejó el piso impecable, el martes llegaron mis padres y yo puse cara de buena chica. Entregué a papá el sobre de Christian. Sin problemas. Pero no pude dormir esa noche.

2005-11-15T21:20:00.000Z

LA BUENA HIJA (I): relato guarro en 4 capítulos

Soy la niña buena de papá. Siempre lo he sido. La pequeña de tres hermanos, la única niña. No os extrañe, pues, que sea la preferida. Soy la mejor estudiante de los tres, la única que ha llegado siempre con buenas notas a casa; la única que va a ir a la Universidad el año que viene. Por eso también soy la única hermana que va a tener el carnet de conducir pagado por papá. Si tengo buenas notas el primer año de carrera, seguro que también coche. Ellos se mueren de envidia, pero sé llevarlos. Soy la niña de papá, esa es mi mejor arma. Bueno, esa y mi mirada. Basta una caída de ojos y un leve temblor en los labios para que cualquiera sienta ternura por mí. Cualquiera. La vida me ha dado buenas cartas. Una familia acomodada, una cara bonita, un cuerpo apetecible y una cabeza para utilizar todo eso. Póquer de ases. Las mejores armas que una mujer puede tener. No es un mundo fácil para una chica inocente. Por eso no lo soy. Aunque lo disimulo bien.

La primera vez que obtuve algo gracias a mi cuerpo fue un sobresaliente en sociales. No se me daba muy bien la asignatura, pero notaba cómo me miraba el profesor. Un anciano a punto de retirarse, viudo, solo, lascivo. Juro que sudaba. Le caía el sudor papada abajo cada vez que me veía. Hacía dos veranos que había tenido el período por primera vez. Fui la primera de la clase. En todo. Ya usaba sujetador y, en los vestuarios del gimnasio, las otras me miraban con curiosidad porque tenía vello en el pubis. Poco a poco fui tomando conciencia del poder de todo aquello. Me gustaba. Me gustaba desabrocharme un par de botones del uniforme. Me gustaba apoyarme e inclinarme más de la cuenta en la mesa del profesor cuando entregaba mis trabajos. Por eso, cuando fui al despacho del de sociales para intentar subir nota, fui preparada. Creí que le daría un ataque al pedirme que me subiera la falda y vio que no llevaba braguitas. Fue suficiente. Pasé de bien a sobresaliente en un subir y bajar de faldas. Salí de su despacho con la lección aprendida. Excelente en sociales, matricula de honor en manipulación.

2005-11-14T07:16:00.000Z

Por fin novedades: hoy dejo mi empleo. Hacía tiempo que no sentía este alborozo interior. Apalancarse en un trabajo aburrido pero cómodo, sin alicientes y por tanto sin preocupaciones, puede llegar a matar las ganas de hacer cosas, esa energía impulsora capaz de mover montañas. Creo que no he llegado a tal punto, aunque he estado mucho tiempo adormecido. A veces un cambio aparentemente negativo puede reportar a la larga grandes satisfacciones... y viceversa. Pero, qué le vamos a hacer, soy optimista y encaro la nueva situación como una oportunidad de cambio. De nuevo siento esas ganas de hacer algo en serio, no sólo para sobrellevar el tedio. Rodar un cortometraje, escribir un cuento, llevar un blog, crear una página web, salir por ahí con mi Nikon sin rumbo fijo, montar una productora, ir de fiesta, hacer un viaje, un book de fotos, ir a un concierto... sólo me falta enamorarme de una quinceañera para sentirme como Kevin Spacey en American beauty... eso y los 60.000 dólares de su indemnización. De momento me conformo con lo mio. No es gran cosa, pero qué coño, lo que cuenta es el futuro. Ya os iré contando.

2005-11-14T06:34:00.000Z

LAS PUTAS DE PECKINPAH (de la serie "El Cine de Sam Peckinpah")

Nadie en el cine ha retratado con tanto realismo el Oeste como Peckinpah. Cuando sus personajes cabalgan por el desierto muerdes el polvo, cuando caen en un río el agua te salpica. Y cuando la cámara lenta sigue la caída de un hombre sientes la mordedura de la bala en el estómago. Pero, a título personal, mis imágenes preferidas en sus películas son las putas. Tan inolvidable es, en Grupo Salvaje, la masacre final como el baño en la tinaja de vino. Celebrando la vida, celebrando la muerte. ¿Y qué decir del baño de James Coburn (en pie y saluden) en Pat Garrett & Billy the Kid? Esas prostitutas chicanas medio indias, ni jóvenes ni viejas, aunque ya demacradas... sus pechos de cabra, las arrugas del vientre, las estrías de sus nalgas... Así son las putas auténticas, mujeres que han vivido y viven duras vidas. Así era el auténtico Oeste, aquellos tiempos en los cuales un amigo podía dispararte a traición pero también morir matando por una injusticia. Gracias señor Peckinpah, por enseñarme que no todo son caballerosos duelos a mediodía en la calle principal y que un cuerpo puede ser apetecible aunque no sea perfecto. Como la vida misma.

2005-11-03T19:57:00.000Z

El apasionante mundo de los rodajes cinematográficos. Te despiertas con la boca seca y la nariz tapada. Los párpados insisten en permanecer cerrados como lápidas a pesar de haberte incorporado del saco. El confortable y calentito saco de dormir. Dormir. Cuatro o cinco horas por jornada, con suerte de noche, durante la última semana. Te levantas, por fin, entreabriendo los ojos tan sólo lo justo para que algo de luz te permita distinguir formas sin tropezar con ellas. Te diriges hacia la mesa del desayuno. Un café aguado, unas pequeñas pastas en individuales envoltorios de plástico. Sirven de momento para acallar el rugido del estómago hasta la hora del bocadillo. Escuchas el eco de unos "buenos días" y crees responder sin saber a quién.

Ya más despejado, aunque en estado de duermevela, escudriñas el panorama alrededor. No piensas. Observas. El instinto te mantiene en pie. El mismo instinto que te hace centrar la atención en la puerta de baño. No hay cola. Sin decir palabra, intentando pasar desapercibido, vas hacia la habitación y tomas la toalla y el neceser. Calma. Nadie te ha visto. Están desayunando todavía. Te acercas a la puerta del baño. Calma. Es imposible que nadie te adelante. Ya estás frente a la puerta. Calma, calma... agarras el pomo, lo giras y la puerta, por primera vez desde que todo empezó, no tiene corrido el pestillo. La victoria es tuya. Incluso queda agua caliente. El día comienza bien.

Ya has desayunado, te has duchado con agua caliente, te has vestido con ropas aceptablemente limpias (los calzoncillos sólo los has llevado dos días, es la primera vuelta del revés de los calcetines) y hoy, por fin, parece que el sol va a salir por el este sin nubes en el horizonte. No más cambios de planes. El primer plano del día va a ser el primer plano previsto para el día. Por primera vez desde que todo empezó. Se nota en el ambiente. Buen rollo en el coche que te lleva hasta la localización. A la llegada preparas los chasis con la película cargada, repasas la maleta de objetivos, los partes de cámara, la película restante, las latas vacías... el operador de cámara solicita el trípode pequeño e indica su posición. Los huesos crujen al agacharte para colocar el soporte y ayudar a colocar la cámara; es un plano casi a ras del suelo, sobre la arena de la playa. Deprisa. El sol comienza a despuntar y la actriz aún no está peinada. El director de fotografía pide un filtro polarizador. Lo limpias con cuidado. Un microscópico grano de arena puede rallarlo. Todo el equipo está esperando por ti. Le pasas el filtro al ayudante de cámara, lo coloca mientras preparas la claqueta. Un último ensayo. Deprisa, el sol no espera a nadie. Ya. Silencio. Móviles apagados. Sonido: grabando. Cámara: rodando. Uno, siete, primera, clac. Acción. La actriz entra en plano, de espaldas. Mira hacia la salida del sol. Entra el actor y toma a la chica de la mano. Silencio. Silencio. Corten. La actriz olvida su frase. La actriz, esa misma que preguntó si debía leer todo el guión o sólo su parte. El director, afable y comprensivo, apretando las mandíbulas, le recuerda su frase: cinco palabras. Silencio. Rápido, el sol comienza a estar alto. Móviles apagados. Sonido: grabando. Cámara: rueda. Uno, siete, segunda, clac. Acción. La actriz entra en plano, de espaldas. Por la derecha. Corten. Uno, siete, tercera, clac, acción. Todo discurre bien esta vez. Corten. ¿Qué tal? Por sonido, bien; por cámara, bien. El director de fotografía no está seguro. El sol ha subido demasiado, la temperatura de color ha cambiado. ¿Se podrá arreglar en etalonaje? No está seguro. Vamos muy al límite. Rápido, un filtro azulado suave. Se repite todo el proceso, desde el principio. Uno, siete, cuarta, acción. Hay poca película en el chasis, pero no lo dices. Si esta toma sale mal, habrá que recargar. Inútil crear más tensión. Cruzas los dedos y ves que el director de fotografía cruza los dedos. Y además suda. Corten. ¿Todo bien? Todo bien. Suspiro general de alivio. Recargas el chasis sin decir nada a nadie. Siguiente plano: playa, exterior, día.

Contemplas los colores del amanecer sobre el mar. La silueta de un saliente de roca coronado por un retorcido pino se recorta a contraluz no muy lejos. A tu alrededor la gente se mueve alborozada. Gente alegre y bohemia, despreocupada, aunque muy profesional. Suena música en la radio de un coche. Casi todo el equipo baila a ritmo de Drum & Bass a las seis treinta de la mañana. Producción está preparando ya los bocadillos. Y te dices, sin saber por qué, por primera vez desde que todo empezó, que tal vez merezca la pena. Al fin y al cabo, estás haciendo cine.

2005-11-03T19:41:00.000Z

Estoy sumamente cabreado. ¿Pá qué coñio mete la gente películas en el e mule con el título en español cuando están en versión original y subtituladas en alemán o en arameo sodomita antiguo? Me cago en la lexe!!! Que conste que no he bajado La Pasión, el bodrio ese del Mel Gibson. ¿Habéis oído hablar de una película titulada Cliente muerto no paga? es de Carl Reiner y está protagonizada por Steve Martin (alguna pega había de tener). Es una comedia en B/N y lo mejor es el montaje: utiliza secuencias de clásicos del cine negro y el prota interactúa con Robert Mitchum, Alan Ladd, Edward G. Robinson, James Cagney y muchos más. Maravilla de montaje, oyes. Aparte de eso, la peli propiamente dicha tiene algunas escenas hilarantes. Merece la pena verla, en serio, aunque sea como curiosidad. Pero aseguráos, si el inglés no es vuestra segunda lengua, que no está subtitulada en alemán, cagon tó que cabreo llevo. Y bueno, como lo prometido es deuda, la entrada de más arriba contiene mi versión de lo que es un rodaje. A ver si alguien con conocimiento de causa opina y contrastamos experiencias.

2005-11-03T07:03:00.000Z

Sin novedad en el frente: de momento sigo trabajando en mi curro habitual (dos semanas más de suplicio nocturno) y no tengo demasiado tiempo para adelantar aspectos técnicos y legales de mi futura productora. Luego se me echará encima la navidad y hasta enero no podré dedicarme al cien por cien. De momento voy escribiendo guiones, perfilando argumentos e intentando crear nuevas ideas. Se aceptan sugerencias. Por cierto, que fácil escribir guiones para el porno; lo más curioso es que sólo escribes diálogos, pues a la hora de la acción basta con poner una escueta descripción (que suele ser "...y follan en diversas posuras hasta que él eyacula en su cara"), justo lo contrario que en un guión convencional. Aunque no soy fanático de este tipo de cine, estoy deseando volver al mundillo de los rodajes. La emoción me embarga. Oh sí que emocionado estoy yuhu. Otro día hablaré del "apasionante mundillo de los rodajes cinematográficos".

Je je je... escribiendo un argumento me ha salido la vena literaria y he terminado haciendo un cuento guarro, pero con miga. Es demasiado largo para colgarlo aquí, pero se me ha ocurrido publicarlo por entregas, para mantener la emoción. Ya veremos. Saludito...

2005-11-02T19:30:00.000Z

¿Alguien sabe dónde podría conseguir Fat City de John Huston? Para mi es una de esas películas malditas... de las que siempre pasa algo frustrante cuando tienes ocasión de verlas. La pasaron en el cine Mélies de Barcelona hace algún tiempo justo cuando por trabajo me era imposible ir. La emitieron por televisión la misma semana que se me fastidió el programador del vídeo. En el emule sólo la encuentro en inglés sin subtitular. Está descatalogada, impensable en videoclubs y mercadillos varios. Sólo me queda la opción de la mendicidad. Por favor, si alguien la tiene o sabe cómo conseguirla, doblada al castellano o VOSE, que se ponga en contacto conmigo.

Posdata: la chupo bien.

2005-11-02T07:04:00.000Z

Una critica de cine: Frágiles

He de reconocer que me decidí a ver Frágiles por motivos ajenos a mi cinefilia recalcitrante. Procuro seleccionar lo mejor de la cartelera a la hora de gastar mi dinerito, pero a veces me apetece ver un buen espectáculo made in Hollywood o una comedia ligera. Para pasar el rato, vamos; no sólo de arte vive el hombre. En fin, Frágiles no me parecía ni una cosa ni otra, pero sí una curiosidad. Un director catalán haciendo cine anglosajón con elenco anglosajón en su mayoría. Algo parecido, por no decir calcado, a lo de Amenábar con Los otros, película con la cual comparte muchas cosas.

¿Qué me pareció la experiencia? Satisfizo mi curiosidad y pude extraer algunas conclusiones; como película puedo decir que es pasable, entretenida en algunos momentos, excesiva en otros. Tiene buenos giros argumentales, buenas interpretaciones, muy buena fotografía y un par de fallos que lastran demasiado lo que hubiera podido ser mucho más. Tal vez el más destacado sea el afán del director por asustar al personal. Sustos fuera de contexto y de lugar salpican la película aquí y acullá sin ton ni son. Lo cual enlaza con el segundo fallo: la falta de una progresión gradual en la tensión produce un ritmo desigual y forzado. En pocas palabras, sustos muy gordos cuando no tocan y decepciones donde debería haber sustos muy gordos. Eso sí, la forma de crear tensión en momentos concretos es impecable. El truquito del espejo. El ascensor. La forma bajo las sábanas. La subida al segundo piso. La manera de sugerir sin llegar a mostrar... aunque luego esas situaciones no se resuelvan del todo bien, sobretodo en la parte final, cuando hay que hacer un esfuerzo para creerse lo que acontece en la pantalla. Precisamente por mostrar demasiado.

Bueno, Jaume, tío, en definitiva regular. Se te da mejor la tensión que los sustos y sugerir más que mostrar. Lo cual es un elogio y de los buenos... por cierto, utilizas muy bien el sonido, de lo mejor de la peli. En fin, colega ¿has pensado en dirigir porno alguna vez? Y si es así... ¿tanteaste a Calista al respecto? Ya me dirás algo. Un saludo.

2005-11-01T08:10:00.000Z

La empresa en la cual he prestado servicios durante seis largos años, pasó a formar parte de una corporación importante a escala europea hace poco tiempo. Desde entonces todo ha sido empeorar mi calidad de vida. Con la excusa de la disponibilidad y la flexibilidad horaria no hay quién viva. La corporación es más importante que la propia vida privada, según ellos. Bien, pues no me lo creo. Aprovechando el nuevo plan social, con el cual la empresa consigue sus objetivos y aprovecha para deshacerse del personal "poco cooperativo", me largo. Enséñame la pasta. Ya me buscaré la vida. THX 1138 se larga, ahí os quedáis. Iré por libre. Me revolcaré en lo más bajo, en el lodo, como siempre he hecho desde que empecé a currar con quince años. La diferencia es que a partir de ahora el barro será mío. Cuidado, gran corporación, no vaya a absorberos algún día y despida a los directivos poco "dispuestos a cooperar". Temblad, malditos, temblad.

2005-10-31T17:53:00.000Z

Después de diversas e infructuosas tentativas en el mundo blogger, me decido (una vez más) a luchar contra mi inconstancia y mantener abierto este diario. Pretende ser un reflejo de mi incipiente nueva vida. Y como relatar aquí la experiencia de trenta y cuatro (34) años de vida azarosa no es tema baladí, fijaré la mirada en el futuro. Incierto. Arriesgado. Oscuro. Atrás queda una etapa de seis años, la más cómoda, que no satisfactoria, de mi trayectoria vital. Ha llegado el momento. Me lanzo. Sin excusas. Sin lamentaciones. Sin agua en la piscina. Voy a montar una productora de vídeo.

Después de dar tumbos por este mundo cruel, pongo toda la carne en el asador, toda la pasta de mi indemnización y un veinte por ciento de la prestación de desempleo y, cámara en mano, aprovechando las oportunidades de las nuevas tecnologías digitales, a rodar se ha dicho. ¿Qué cúal va a ser la especialidad de la productora? ¿Cine de autor? Lo siento, tengo una hipoteca que pagar ¿Cine comercial? Lo siento, no puedo competir con Banderas ¿Televisión? Lo siento, no tengo padrinos en el mundillo ¿Publicidad? Lo siento, más de lo anterior ¿Porno? Lo siento... no, un momento, sí, por ahí van los tiros... tengo una hipoteca que pagar.

Así que, compañeros bloggers, desde aquí, con todo respeto y si las autoridades lo permiten, asistiréis al nacimiento de una nueva era del cine para adultos en España, esta España mía, esta España nuestra... no busquéis en este blog morbo, no pretende ser una plataforma de publicidad ni busca el oportunismo; este es el diario de las desventuras de un futuro productor. Mientras ese futuro se acerca inexorable, hablemos de cine, cualquier cine, hablemos de nuevas tecnologías, hablemos de desventuras, hablemos de la vida.

De momento, queda inaugurado este blog. Las puertas quedan abiertas. Un saludo.